Sendas en el Margen

Un lugar de palabras…

El mar y la tierra

Escritura serena en fluidos caracteres de tinta dorada sobre papel azul. El papel, enrollado, está dentro de una cajita de madera colmada de sal y arena.

Tesoros en la arena

La arena empapada, anhelando ahogarse
El rumor del mar sobre la arena, lento, continuo, infinito, eterno, danza incesante.
Una cinta blanca en letras doradas rematada por un brillante lazo. Memoria de una vez.
Una toalla, allí.
Miel, dulzura, terrible dulzura.


31 agosto, 2012 Posted by | Poemas del Día Siguiente | , , , , , , , | 13 comentarios

Adivina…

En la brillante mañana, cuando aún la senda del recuerdo se dibuja en la piel, cuando aún la caricia tiembla su danza… en la mañana… nace el tanka, el secreto apenas vestido con las suavidades del alma.

De la mañana, un tanka… un secreto, una mirada lo pidió… y unos versos maestros sin disfraz, mojados en las notas que se derraman de Satie. ¿Te atreves a dibujar un secreto?



No te olvides, temprana, de los besos un día.
De los besos alados que a tu boca llegaron.
Un instante pusieron su plumaje encendido
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.

Así callado, aún mis labios en los tuyos,
te respiro. O sueño en vida o hay vida.

(Vicente Aleixandre)


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Gymnopédies – Satie

23 marzo, 2012 Posted by | Poemas del Día Siguiente, Poesía Extraordinaria | , , , , , , , , , | 21 comentarios

Amapolas


Esbeltos caracteres rojos sobre papel de algodón; dibujado en una esquina, un poderoso símbolo. La carta está enrollada junto a una ramita de romero, ambas unidas por un fino lazo rojo.


Aún mi recuerdo te llama
en los blancos prados de la Luna,
entre pliegues que arropan las pasiones.

En la ola que lentamente se prolonga,
se hace intenso el eco de un susurro.
Una roja herida en los labios,
el eco continúa.

Y al final del camino inconcluso
amapolas
siempre hermosas amapolas

Recuerdos

El verbo se muere sin mirarlo, sin vivirlo
La cordura no es un verbo, sólo es un pobre e inconcluso sustantivo
Un beso, el prolongado beso de una ola mientras empapa la arena y se funde en ella
Amapolas… siempre hermosas amapolas


14 marzo, 2012 Posted by | Poemas del Día Siguiente | , , , , , , , , , , , , , , , | 17 comentarios

Te miro… y tiemblo


Esbeltos y finos caracteres inclinados, sobre papel suave algo envejecido con profundo olor a madera. Una de las esquinas está deteriorada por el fuego.

Bajo luminosos verdes,
Cansada piedra y agua transparente.

Arropados por la tarde,
Se deslizan los sabores de aquel verbo,
Y en la danza incesante de tus manos,
Se detiene el tiempo en mis sentidos.

Tiembla la hoja del castaño,
Al perderse un instante tu mirada.
En la piel se aventura una senda,
Y en la senda, un suspiro.

Cae la tarde entre verdes,
La palabra se duerme tras un beso.
Y te miro, y tiemblo.
El tiempo, no entiende nada.

Tesoros

Vuelo de unas manos, es tan alto
Pasos descompasados, son tan cálidos
Miradas cansadas, son tan brillantes
Tiempo acortado. Es tan débil el tiempo cuando se vuelan unas manos

31 diciembre, 2011 Posted by | Poemas del Día Siguiente | , , , , , , , , , | 14 comentarios

Aire Partido

Escrito con lentos caracteres sobre un trocito de piel. Casi no puede leerse, pero sí puede adivinarse cuando la piel tiembla.

En un ramillete de cinco flores blancas
vive el viento,
paciente y cálido,
caricia del alma.

En el dorso del mapa
donde duerme un beso
renovado en el silencio,
en espirales juega con la arena,
espera.

Empujada desde adentro
tiembla la gota ingenua
de textura transparente.

En veces, el tiempo se detiene.

Y si se parte el aire,
nace lo sagrado en la distancia exacta.
El aire no es todo,
sólo el viento es.

Susurros en la piel,
suavidades del alma,
cuando el viento llega
en un ramillete de cinco flores blancas,
… otra vez.

Tesoros

El viento sobre un mapa de arena
Un libro nuevo que no es un libro nuevo… de nuevo
Alimentarse con setas, cada día
Miedos que abrazan, fuerte fuerte. También parten el aire
Una mariposa verde sobre fondo blanco. Es como yo, tiembla sobre fondo blanco
La mañana, la tarde, la noche, la mañana
Palabras que no se pueden esconder
Chocolate guardado, es un regalo, otro regalo
Ese cuenquito donde reposas tu sueño. Querría ser un cuenquito
La mañana, la tarde, la noche, la mañana… en veces… tanto

20 septiembre, 2011 Posted by | Poemas del Día Siguiente | , , , , | 6 comentarios

Poema del Día Siguiente

Inspirado en el libro Poemas del Día Siguiente de Beatriz Blanco, un hermoso tesoro…

Vivas palabras escritas con tinta de aire sobre un trocito de piel a modo de mapa. En un lugar del mapa, levemente a la izquierda, hay una crucecita roja que indica la promesa del tesoro. Desprende un ligero aroma a chocolate.

Fuego en las manos
La mirada se acerca
Rojo en el pecho

Rojo en el pecho
Las estrellas se duermen
El Sueño ríe

El Sueño ríe
La luz de la mañana
Aire partido

Aire partido
En latidos que bailan
Tostadas de miel

Tostadas de miel
Tiembla en los labios la flor
Fuego en las manos

Tesoros

La danza de las manos, lenta… de viento
Olor a chocolate, piel dulce… de azúcar
Una blanca duna, y detrás el horizonte… de rojo cielo
Un abrazo en la noche… de sueños
Palabras que nunca se gastan… de aire
Caricias, un mundo infinito… de tierra y agua
Una lágrima engarzada en una cadenita de pasiones… de latidos
Una mano bajo el rostro de sueño … de ilusiones
Una noche detrás de los ojos… de promesas de la mañana
Una mañana detrás de los ojos… de memoria de la noche

6 septiembre, 2011 Posted by | Poemas del Día Siguiente | , , | 4 comentarios